vendredi 9 août 2019

Megalithic Mein Herr



I went to the very end of what I was. To the extreme boundary of my unique stupidity! Till no chime was heard. Till the birds died out at Night’s bottomless meaninglessness. Yes to the very end where nothing was worth a cent’s sweat of blood. 
And I was a knight in brittle armor. Black as ebony in a raven’s but! A pure by-product of grandiose affection. A God’s ideal incarnate. 
Pretentious! Ô yes. Oh…my darling dear. Dearest darling lost in worthless frolicking. 
I was an upright stone in the field. The dew was on my head. Amongst the wet grass. My dogs played yonder.
The starry mirth of Maidens had wet my sad brow. But into the sky I pointed my secret mind. My heart was a god not yet dead on a gallows stage. 
These were places within my physical grasp. I would to the final end keep the head high till HELL swallow all that’s considered like earth, in a dumb girl’s embrace.
But oh my. My wonderful charming hole in the ground. The heavens twisted and thrived, shivering in a swoon. Until my only love, … the end of my great and only LOVE muttered: 
Wait till the Valkyria kiss your darkened scalp. While the sweet light protruding from your soul hastens to devour the corpse of yesterday.
Yes I went to the very end of what I was. To the marrowless bone. To where worms chatter. And all was melted, a sloppy mess dripping back into the glass. Till the birds died out at sunset. And all there was was meaningless. 
Till the Maiden from the lofty sky did swoop down and lift me up!
She said: Fight and fight again,

dimanche 28 juillet 2019

ἐπιλαμβάνειν 



…quand le vulgaire téméraire de plébiscite touche au sujet initiateur & de sens sacerdotal avec ses potentiels pléonastes truffés de sang mixé ou charnel d’aberration contre nature qui à mesure d’une élaboration métabolique n’esquisse qu’avec vaguerie la valeur réel du but du Monde, il blasphème par ce geste buffon ou insensé contre l’Architecte (son être le plus intime au haut du ciel autre que la voie lactée) & sans qui, l’humain mammifère ne serait, il est certain, que balbutiements macro-moléculaires au sujet de l’Être et du Sentier de l’Ens dans la voie du Salamandre igné.

Rude et frustre. Inapte et inopportun. Vaniteux hélas comme quelque singe updated de l'Austin, l’infra-humain augmenté de gras acide! Plein d’extensions qubitaires. Le golem des possibles le zombie de l’Eden, l’esclave de sa femme garce & mégère au pied de l’arbre anthropogyne, qui dans la crainte le plus outré, le mène à travers maintes égarements incohérents vers la parodique apothéose de l’animal apeuré qui mendie l’assistanat; 

…sous la tutelle d’une idole artificielle et ou biblique. Ange déchu & Maître de poussière et du carnage irradié. Le Supreme castrat du désert! Le Grand Satan de Mont Sinaï. Qui prive des yeux sains et adéquats. Et qui mélange TOUT.  Pour enfin régner en Grand Eclopé. Seigneur des manchots & des épaves de l’Âme accablée.

Pute de Babylone.

** * ** **

…je t’invoque Ô Dieu Suprême, Malheur des Idoles, Salut du Vrai contre cet IMPOSTEUR!

Tu méprise l’angoisse de ceux qui t’aiment. Tu délectes dans la souffrance interminable à travers les acquis héréditaires, sous les tumuli de nos cadavres empilés, les crânes recouverts de mousse gaëlique, de ceux qui comme moi se parfaisaient! Ô calamité d’AMOUR du VRAI. Oh que le seul beau puisse subsister. Comme une fleur d’Ipomée, sur les rives de l’au-delà Eternel.

jeudi 11 avril 2019

a Viking


Do you see how in this weeping, those colliding particules that wreathed in the vine, fondly loved in past reveries, like a babe before the dawn wrapped its beloved arms out of a beast-less desire, round the nothingness that stared him in the face. 

Forgotten. Just dust and grease covering. The dew on the edge of grass blade, emerging like crystal tears, diaphanous.

Now just cheap rags. Used, & disappearing into worm-holes, as the fabric breaks meaninglessly into seamless threads.

The Polar-cap blistered. The waning waves sinking beneath the waft! 

Underneath the stars as angels tread
the faint breath of the morrow

awaits no new dawn from yesteryear.
Surely, the cat’s out

climbing out of trash & bins.

And the babe will grow
as a torch in the darkness

inaugurating exponentially, to engulf the greater Night!

A new young honorable Man of Promise
superseding the outer limits of all Worlds!

A Viking.

samedi 2 mars 2019

Hanging in the Void


And now perhaps they’ll understand, but comprehend nothing. These two sons of Ra hanging on the inferior abyss, glued to the physical internal firmament. Steeped in pitch. With a kind of symmetrical regularity wandering each and every day in one same place! Entrancing. And harmoniously unmingled. The same ancient synchronistic prison pace advancing! 

The gods muttering relentlessly, again and again.

On the palm of the Al-Father’s left hand. Suspended between the higher and the lower waters within the deep void of his incommensurable heart. Luminous and sad darkness glitter together and apart.

This is Balder. And this is Loki. Horus and Set. Mimir’s Well the eye that knows deep from beneath. The other, on up high, the supernal wisdom kept for frolicking and new joys of detached beatitude. The sage’s eternal present to himself…..

Odin hanging from Yggdrasil. 9 great spheres with every one its own personal amniotic sea: the Mead that flows without ceasing into the Grail Cups of those who’ll be slain, for their God! 

The Demiurge is but Wotan’s dark backside. His eyes are the sun and the moon watching continually, save when the clouds of mankind’s ignorance saturate the Aryan Way with useless hustling, bickering and mean backbiting.

His eyes are the sun and the moon. Bestowing plethoras of two creature kind. Together they project human destiny and fussy conceited social busy business. Quarrels and plight. Hate and anger. Jealousy and spite. 

It is from those two mobile pools in the sky that all distraughtness and heart hardening are emanated.

As & Vanir.

The earth and its baneful woeful womb is Shiva’s supper: a meaty repast for the Aesir Thor who hungers for battle as well as to no purpose.


the Grain in the Ashes


These bounteous branches to be covered in lime, issued from a single seed of ocean salt. Burgeoning on the tide of sands, washing on Eternity’s cliff. 

While down below in life’s sewers hair raising phenomena stretch the vulgar mind beyond its tethered intent!

Wo, yet the animated mud sinks into the dark caverns. And there is nothing to say. At all to say again or so one pretends? All’s been seen & done so many times before! But not like Now!

Cycled truths for recycled blasphemy. Unsacred hymns sung for the sake of new found fake héros. Where is Dasein

In the bleak where ashes gather
a dew drop in the morn

Unable to fathom
the desert wind, the grass

where the earth stutters.


And now it’s certain yet I’m hopefully filled with doubt, a single grain of single malt, ushers in tomorrow’s futur dawn for dying ever again through the new born sands of tomorrow!

vendredi 1 mars 2019

Comme un Ange Oublié


Comme un ange oublié veilleur quelque part dans quelque niche absconds, sous terre sans désir ni l’envie d’appétit de sortir. Ou fuir s’en aller.  Aucun secours qui vint du dehors; hélas cela exprimait d’avec l’obscure ténèbre alentour. Maelstrom perpétuel. Hantise rugueuse inepte et coupante! Le Ciel son ardeur pétrifiée!

Le hâle vêtement effiloché qui reluit se terne. L’oeil voit. Clair regard aux yeux solaires tant et tels blues. Le titan se trémoussa à terre, assis.

C’est son Dieu qui l’eût fait, l’eût parfait tout en haut des Cieux, par-delà le dome désert dépourvu d’astres. Mais certes la crinière hautaine dorée malgré le vaste béant, éclairait de ses lustres les plus inviolables les prémices de l’enfer dévastateur. En bas revêtu de terre il scrute imperturbable.

Du coin de l’œil, l’auburn s’étire. Il voit du sein de l’abime la terreur qui attendait tout débâcle. L’âge n’est plus de ce temps songeur. La nef s’affrète! L’eau ruisselle dans d’étroites rigoles. La terre s’agonise sous les pressions insupportables là où l’âme s’enfle sous la délicate ambroisie, qui recouvre sous le feuillage converti en humus sa chrysalide de pierre. Figure d’étoile en regain de l’empyrée!

Enterré dans le roc il respire, se heurte face à sa mauvaise humeur, irascible inconsolable, et impatient. Vaincu par le poids illusoire qui vaut la pénurie de l’esprit, dans ces limbes sub-alternes, s’étouffant sous le couvercle aérien,  blême & gris. 

« Là haut, ma Muse m’attend.
Effritée comme une huitre en porcelaine.

Le bris des brisures.
Eclat de l’éclair.

J’ai rêvé d’Elle, je rêve d’Elle.
Son Ombre en soie m’illumine
au-dedans. 

Son Ombre m’est douce
et rêche,
y pénètre tout ce qui endure.»

L’harmonique de sa symétrie azure s’accorde aux souvenirs impalpables. Vestiges irrécupérables fuyant l’intangible mémoire! Ce Paradis d’Asgard jadis notre possession je vous en conjure, tant une précieuse gemme qui dans notre coeur veillait autrefois sur les parterres fossiles autour du Monde du Nord. 


Ce demain ressenti avec anxiété tant esperé par nous c’était d’hier, qui s’impatiente impertinent; nos très chers frères de la Voûte céleste qui jadis des astres au ciel, déchurent dans ce cimetière de l’idéal! 





vendredi 8 février 2019

Penury to the Heart




With each & every useless effort, a penury to the heart. Smokeless mirrors reciting never been myths. While at last the flavor went stale in a wink.

But it’s sure as has been is better than never; it’s all quite the same like a fainting on the ground in chemtrail dust!

All the grail chalices in Spain and Southwest France, mean as much as nothing once you’ve been there, really been. The mystery man just can’t tell himself no more lies!  A pilgrim when on « the way to get there »  finds out & knows for sure, then dies. 

Gets bored at even hearing something said about the GRAIL CUP or how once even Ezra or Miguel climbed the one and only famed Monségur! (All rebuilt from start to finish with all the other Cathar castles that never were.)

Let the archeological tourists go to bed with the regional commercial whores! Let them sleep in the same cozy bed filled with pseodo-promethean lies fabricated for the pre-educated gullible. 

Put a cockle on your hat & go the road way. Or just shut up & dont lead any longer the young ones that come from behind, astray!

Carry your conscious load & let only a single light enter your heart. And that one is emitted from a Single Mind.


samedi 2 février 2019

Blithe



What was & is but elsewhere.


If man wishes to abide so selfishly. Destroying the cupboards of the perennial organic mainstay. Then so be it. Blast him and his kind that would make better that which is best. Or worse degrade the equilibrium God made in Hell. Let the flux from the great cyclique tide inundate the playgrounds of those who would be petty minded and thus deceitful in their malicious out smarting.
There’s no worry to that. So I continue to thrive here in my cave. Like a mineral deposit mummified in the clay covered with ice and copper buckles. A living « terma « hidden in stone. Spending no breath on costly trivialities. Bequeathed and bellowed on the stone-walk.
While surely, there are plenty who notwithstanding by the wayside wait the long awaited debacle. Innumerous the rare number, who watch from Hermon. Like gods tired of being feathered, as Azael. 
Lo, trees are smitten and cats beg at doorsteps. The air is unbreathable. All living things from within without irradiated! The hypnotic sun down trodden in terrestial goo. The steps that climb up into and through the waxen skies, blithe. The angels never weeping. The devils in all shapes and sizes, terrified and mourning the desert place they so long worshipped. 
And now a desolation is waiting in a virtual aluminium tidbit made of glass, plastic and gold! This will be the next place where devil worship is had.

« Non mortui laudabunt te Domine;
neque omnes, qui descendunt in infer-
num. SED NOS QUI VIVIMUS, BE-
NEDICIMUS DOMINO, ex hoc nu-
nc & usque in saeculum. » liber psalm-orum cxiii: 17,18.

La Swastika Tour



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Elle brille pour lui comme telles des fenêtres yeux au miroir des Cieux qui incarnent l’âme sa corpulence diaphane. D’étage en étage ne concède au monde souterrain sa munificence de perle. 
Et le sawastika meule l’abyme sans cesse. Une Tour de défiance face aux malices des technocrates incongrues. Tant on est chérit par notre Muse-Valkyrie. 
Je t’adore quand tu mourras, demain ou hier, peu m’importe, mon amour.
La reflection de nos coeurs transpirent à l’unisson, inquiets que de nous-mêmes; 
                         « Que le gouffre avale la maelström
                             que les hommes mauvais soient pilés
                              en poussière fragile!
                              Aucune tentative de nous échapper 
                             ne réussira ni en aucun lieu tangible
                          ne saura tempérer notre rage, notre colère! »
Rien ne tempérera notre colère.
Tu verras ce coeur aux confins sans encombre, s’épurer, vaste telle une grotte aux astres infinis que l’Esprit constelle à sa guise, : 
L’Homme Noble est de notre gage, notre création, l’unique et tant souhaitée anomalie harmonieuse! Qu’à peine les anges des enfers oseraient le scruter en pensée ou d’avec comme esquisse, quelque prétendu apocryphe écrit. 
« Mes os sont de nacre, mes yeux translucides. Le sang qui flue une fréquence métaphysique d’or et d’ambre. Je suis l’édifice que ton âme en tout sa candeur irréconciliable avec le faux éclat du Monde confectionne: Le Graal issu de tes conquêtes anonymes; seuls les gnomes les sylphes les ondins les elfes, les salamandres qui copulent avec des ifrits voltages, t’admirent se disant: « Voici, quelqu’un comme nous enfin de retour dans son royaume de gloire étincelante. Voici enfin un homme aryen de nouveau chez lui au-delà des Carpathes, une souche de la Dacie, enfant du Pamir. Engendré de lui-même depuis l’Ancienne Hyperborée pommelée et qui préserve encore d’ici la fin des Temps des vicieuses aberrations , notre Olmlungring!» 
Je t’adorerai demain ou hier
peu m’importe
Que le gouffre engloutisse le Maelström!
Le Sawastika pille perenne
le vaste enclos du Rien,
Et il érige pour l’Eternité
la Tour d’Ivoire de notre ébène:
Tu verras ce coeur sans encombre
s’épurer!
Ma joie y réside.
Cela est mon corps de résurrection.
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vendredi 1 février 2019

Here in his Reign



Brave and dead and gone away. Yearning for the unexpected desire round the corner on the circle squared. Watching intrepidly.
No hope to be found on the corpse of my epitome!
Truly a thorough blackness has entered my soul, yet all that’s forbidden resides in the disjointed bones covered with golden green moss and been drenched dry at Mymir’s Well. Half way up thru Vanir’s Home in a hallway of sturdy robust Ash & Oak. The three bodies emptied of themselves on a Christian Cross in Muslim garb. 
And there isn’t any shame in that. No shame, alas, when a Krist entombed.
Wary in the pickling. Decidedly enamored with the sparkling dust in high places. Stranded like the eagle in the shadows of Yggdrasil, till the day after doom. 
This is my Love now gone to the heavens, deceived as should be by the bestial sociatal trappings Loki proffered. My embittered terrestrial & meaty clothing regenerating. Eternal soul steeped in unseen blood and salted flesh. 
A resurrected deity. Here in his reign. 
The Wind says, go away. The earth rattles, yet the tempest says, go away. And why?
The wind?    This or any other world would be just fine! I’ll make a seat in the adamant rock, here. It’ll be mine, for always. My name is written in it. It’s mine all white alabaster. A secret name there upon. My godliness calls to me from within.
And the Maidens will always dance round the Pole. Undermining our naivety and the innocent eyes. Making fools of the little boy tethered inside the warrior lad.
All this is good and bright. Nothing will be shunned! Unless I make but spittle of what were words said ignorantly.
And so be it:
     the wind says, go away
but I’ll stay
this great stone is mine, it’s
my Viking blood feeds it all the while.
I give it a Soul. It becomes mine in the hereafter!
It is mine, now.


Au Banquet des Fourbes



Cela a été dit maintes et de multiples fois à de maintes reprises, pourtant les mesures d’antan se délitèrent dans le rond des parjures. God is but a dead man waiting for nothing, seeking nothing; contented within of himself, elaborating no new cycle of thought or deed.
Comme la véridique absence du fiable,…mais à chaque occasion une part de Dieu ne meurt pas. D’ailleurs rien de moi ne meurt. Jamais.
La Mort est un louange de tes tentatives victoires. Ton insoumission à ce qui en l’homme pour toi l’abaisse ici, sur le trottoir se dégrade, t’abreuve d’une incommensurable finition interne & exulte. Ton esprit au fils de rapier incise. 
Dieu est un épouvantail desempli du sens qui pour ses braves mules au dos brisé, exhorte le refus, chicane, et élève le ton de l’esprit. Le chien de garde ou loup indomptable Cherub au seuil au glaive qui flamboie; au banquet des fourbes. Une détresse déchirante dans l’oreille de ceux & celles qui sont sourds devant leur innommable vacuité.
Ô combien la marée monte? Du Néant sur l’imbécile de notre nouvel âge ahuri, retords et cru du PNL. Zen Astrologue de mon cul! Pedo-sodomite de notre grande culture de boeufs trans-genres. Horreur et honte qui pliés en 2 aux pieds de Hel, brulent! 
Atrocité morale!
Couards maudits de mes plus intimes souhaits. Cadavres que je piétinerai avec une joie hardie, avec l’espoir de les voir enfin, se dissoudre dans les couacs du WEB naufragé. Nano poussière à jamais. Autant de bites pixelés égrenés sur le sol de mon parterre inférieur.
Dont je serai ravi de voir VIDE & évidés comme des carcasses de boucher prêtes pour la vente au Grand Banquet des Fourbes, dans leur rêves éveillés enfin humiliés!

lundi 5 novembre 2018

Au Dieu Qui Venge



…que de mensonges qui étalent leur puissant ennui, un futile harcèlement à compter sur les vagues doigts diplomates depuis le socle des imprécisions mièvres, et qui lassent et hélas lassent la vigueur de notre amour pour la chose invisible que nous respirons pas comme les autres, et qu’hélas encore une fois de plus tourne en dérision, la brave humanité de Carrefour et de Le Clerc avec insultes et injures, dans l’insolence habituelle tout comme des larves-spectraux qui dirait « Yeshuah »! ; que cela importe peu…que cela importe si peu…Dieu même en a détourné son regard de ce ridicule spectacle abandonné aux déchets;  » quel ennui que la croix en bois que l’Homme abomination & sans un dieu, adule ».
La Colère est une réserve de puissance, une havre un refuge, une impasse qui repose le coeur abattu! C’est la coupe de l’anathème que je jette sur le peuple tricheur; avec toute mon âme quelle paix profonde que de maudire le décrépit le bossu menteur & l’hypocrite bourgeois et des HLMs (dont le souffle infecte microbien qui les habite n’est que pure perte de temps devant mon august et celeste attention). C’est un baume envers et pour assuage. Un élixir de bien-être qui au bout du compte, apaise la sainte rage!
Ô béni soit-il le Dieu le MIEN, qui écorchera avec un dernier coup de pied de biche tranchant, la peau purulente des devantures républicaines,…mettant au raz, l’édifice prétentieux de ce qui a été bâti au nom des peuples plèbes vains inutiles et arrogants!
Au nom de la racaille assistée, mes amis fourbes!
Au nom de l’immense épave éthique des démocrates aux lèvres ricaneuses!
Au Nom de Jésus. Ha! Jamais. Non JAMAIS!
Au Nom de ce Dieu aux Cornes de Wotan Qui Seul, est sans la Malice des conventions consensuelles! : La Sainte Rage qui fulmine, qui siège dans le coeur des braves, et qui abattra le LOUP de la Putain Usure.
Au Jour de la Vérité et qui ne viendra non jamais!
Buvons! A la détresse du Monde Post-post Moderne.
BUVONS!
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mercredi 24 octobre 2018

Waiting for No One



Surely you’ve noticed, that the brain is only a center of command and in itself is like an outgrown gland in a calcium box, biologically preprogrammed to transmit and/or receive a perceived world place thru its senses, filled with artefacts and things, or just not filled at all! With all the trappings. Out there in the emptiness where people pretend in utter ignorance, that things are REAL. Surely this came to mind. God’s kingdom is not in the mud forever, debating chains of DNA! Enamored with silicon and carbon. 
The brain and all the other organs were pre-conceived in some outer structure afterwards the seed of existing was put there by the god. Like a shoe yes like nothing but a simple shoe, organically related intimately to the rest of all subtle & biological(whether visible to the eye and/or ear & sex) existing! The brain is a part of the natural structure. It belongs to all the rest. Was put there from the start like all the rest!
Only the Mind(the seed-thing put there by the god) when it wakes to itself, sees that it doesn’t belong. Is something other. A non-thing from a no where, not beyond nor below. Initiation is the bringing into account of the Eternal Tragedy of all incarnate souls striding the so-called strings of matter. Tendrils & dendrites interconnected, throbbing with pulses, inside the sacred number. 
Your eye has been mutilated by the darkness. But a lamp endeavors to endure, shining on this nothing of a Void.
And only the Mind-Soul can see, reflect and conceive. Thru the biologically pre-arranged gland. Out there in the midst, real souls of Mind are imprisoned. Dont disdain them! Honor the invisible divinity. Reality pervades because the Loving-Mind believes in nothingness’ existence. The fermenting Holy Spirit inebriates the fettered Soul. 
Whereas the god does exist, unconscious because forgotten, by the god himself! 
The soul is what is real. It empties itself here. Then when death comes, inhabiting perpetually the earth & all creatures, the Soul takes itself back. Living and being eternally, no where. A fountainhead of life and love. A place from which hatred stems occasionally, when the Soul contemplating a terrible deception is taken aback while in a strange place, it has forgotten, it belongs nowhere, when here.
Seeing the illusion of the believing mind is only the beginning of becoming an Initiate. This is the Path of the Noble Soul-Mind. 
Where we are now, is unfortunately a desecrated Temple, which in principle was meant to be a sacred abode for the Soul!
And that is the beginning of the Root-Races. Which inhabit the Void thru Harmonics. In the Guise of a moving Swastika, the 4 in equilibrium. Through out Eternity in a Transparent Sphere.
It has no walls and no center.


jeudi 6 septembre 2018

The Higher Man



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Je veille sur la Machine du Corps Mortel.

Ce n’est certainement pas l’homme enseveli dans les fibres charnues du corps ni l’opinion que l’on a du soi à travers tendons et muscles.  La cervelle défaite de mille combinaisons articulées; rabattu sur le sol de nos amour-propres! Le produit ignoble d’une mauvaise et inepte culture de l’esprit hominid. 
Le rire cynique de telle manière ordonnée d’où a germée l’incomplete abomination de Vitruve et de Léonard. L’automate à tissue organique, golem pour les plages et le Métro de mes souvenirs. La fantaisie cybernétique de l’imposition tyrannique du nombre d’Or. Un illusoire ramassis d’illusoire confection qui se vante.
Les Idoles de son Idéale le prendraient en dérision: ils diront que voyez-vous là? Ce n’est que du vent de la sueur et une densité du peu poids. Un agrégat d’éléments. Une illusion quantique? Le respire des aïeux qui dévie. Le clapotis d’une vague comme le facies de ses parents d’avant et ses enfants après, un évanouissement des heures pendant lesquelles on s’est donné tant de peine pour y évacuer notre sang:

   « le résultat de tant d’hypnoses consensuelles! Ô pour le bref instant d’une  Vanité      
    que l’on réalise!
    
L’homme est une tombe. Ses enfants le sont. 
    
    Et lui-même fait hommage devant des hypogées 
    à base de calcaire & de gypse tandis que
    des larves-mânes et lémures lui habitent sous la peau: 
    c’est un regard narquois qui le guette
    depuis la géhenne de Hell-Nifelheim. 

Âmes perdues englouties alors que le Vide les toise dans la plus grande indifference! »

** * ** **

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Ergo sum angelos. Quia exulto Hominis desuper! Lux aeterna vita coelorum. Crux in cordem canticum clamoris. Canto verbum arbor vitae.
…je suis celui qui terrible brise les sobriquets de tous genres. J’annule la signification d’antan. Jadis est un mot que je ne connais pas.
Je surplombe la maladresse inhérente aux idées que l’homme-fourmis d’en-bas apprécient avec tant d’excès malicieux!  Je suis le regard de l’Homme Céleste, l’Oeil qui voit dedans. Je déchire! 
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Aucune métaphore humanitaire n’a de prise sur moi. Dieu est l’abîme perpétuel qui réside dans ma poitrine. 
The tempestuous wind at high tide! The eagle in the black dust of gloom scrying the portals that connect the stars to our only God.
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Hélas pour l’homme au-dessous de moi. Il est comme l’holocauste d’un lion sur l’autel des joutes littéraires, prétentieuses et savantes: une carcasse maintenant exsangue évidée.  Un jeu d’esprit futile ou frivole, purulent.  Un tas de tripes en l’air pour des bestioles parasites éprises de l’avide cupide mondanité.
Pour le seul profit du Démiurge et son royaume vampire.