Penury to the Heart

With each & every useless effort, a penury to the heart. Smokeless mirrors reciting never been myths. While at last the flavor went stale in a wink.

But it’s sure as has been is better than never; it’s all quite the same like a fainting on the ground in chemtrail dust!

All the grail chalices in Spain and Southwest France, mean as much as nothing once you’ve been there, really been. The mystery man just can’t tell himself no more lies!  A pilgrim when on « the way to get there »  finds out & knows for sure, then dies. 

Gets bored at even hearing something said about the GRAIL CUP or how once even Ezra or Miguel climbed the one and only famed Monségur! (All rebuilt from start to finish with all the other Cathar castles that never were.)

Let the archeological tourists go to bed with the regional commercial whores! Let them sleep in the same cozy bed filled with pseodo-promethean lies fabricated for the pre-educated gullible. 

Put a cockle on your hat & go the road way. Or just shut up & dont lead any longer the young ones that come from behind, astray!

Carry your conscious load & let only a single light enter your heart. And that one is emitted from a Single Mind.

Blithe

What was & is but elsewhere.

If man wishes to abide so selfishly. Destroying the cupboards of the perennial organic mainstay. Then so be it. Blast him and his kind that would make better that which is best. Or worse degrade the equilibrium God made in Hell. Let the flux from the great cyclique tide inundate the playgrounds of those who would be petty minded and thus deceitful in their malicious out smarting.

There’s no worry to that. So I continue to thrive here in my cave. Like a mineral deposit mummified in the clay covered with ice and copper buckles. A living « terma « hidden in stone. Spending no breath on costly trivialities. Bequeathed and bellowed on the stone-walk.

While surely, there are plenty who notwithstanding by the wayside wait the long awaited debacle. Innumerous the rare number, who watch from Hermon. Like gods tired of being feathered, as Azael. 

Lo, trees are smitten and cats beg at doorsteps. The air is unbreathable. All living things from within without irradiated! The hypnotic sun down trodden in terrestial goo. The steps that climb up into and through the waxen skies, blithe. The angels never weeping. The devils in all shapes and sizes, terrified and mourning the desert place they so long worshipped. 

And now a desolation is waiting in a virtual aluminium tidbit made of glass, plastic and gold! This will be the next place where devil worship is had.

« Non mortui laudabunt te Domine;

neque omnes, qui descendunt in infer-

num. SED NOS QUI VIVIMUS, BE-

NEDICIMUS DOMINO, ex hoc nu-

nc & usque in saeculum. » liber psalm-orum cxiii: 17,18.

La Swastika Tour

Magnificent sprinkling of the Godhead
thru the door of Brahma.

Elle brille pour lui telles des fenêtres, yeux au miroir devant Cieux qui incarnent l’âme avec sa corpulence diaphane. D’étage en étage ne concède au monde souterrain sa munificence de perle que par gouttes! 

Et le sawastika meule l’abyme sans cesse. Une Tour de défiance face aux malices des technocracies incongrues. Tant on est chérit par la Norne. 

Je t’adore quand tu mourras, demain ou hier, peu m’importe, mon amour.

La reflection de nos coeurs transpirent à l’unisson, de nous-mêmes; 

                         « Que le gouffre avale la maelström

                             que les hommes mauvais soient pilés

                              en poussière !

                              Aucune tentative de nous échapper 

                             ne réussira ni en aucun lieu tangible

                          ne saura tempérer notre rage, notre colère! »

Rien ne tempérera notre colère.

Tu verras ce coeur aux confins sans encombre, s’épurer, vaste telle une grotte aux astres infinis que l’Esprit constelle à sa guise, : 

L’Homme Noble est de notre gage, notre création, l’unique et tant souhaitée anomalie harmonieuse! Qu’à peine les anges des enfers oseraient le scruter en pensée ou d’avec comme esquisse, quelque prétendu apocryphe écrit. 

« Mes os sont de nacre, mes yeux translucides. Le sang qui flue une fréquence métaphysique d’or et d’ambre. Je suis l’édifice que ton âme en tout sa candeur irréconciliable avec le faux éclat du Monde confectionne: Le Graal issu de tes conquêtes anonymes; seuls les gnomes les sylphes les ondins les elfes, les salamandres qui copulent avec des ifrits voltages, t’admirent se disant: « Voici, quelqu’un comme nous enfin de retour dans son royaume de gloire étincelante. Voici enfin un homme aryen de nouveau chez lui au-delà des Carpathes, une souche de la Dacie, enfant du Pamir. Engendré de lui-même depuis l’Ancienne Hyperborée pommelée et qui préserve encore d’ici la fin des Temps des vicieuses aberrations , notre Olmlungring!» 

Je t’adorerai demain ou hier

peu m’importe

Que le gouffre engloutisse le Maelström!

Le Sawastika pille perenne

le vaste enclos du Rien,

Et il érige pour l’Eternité

la Tour d’Ivoire de notre ébène:

Tu verras ce coeur sans encombre

s’épurer!

Ma joie y réside.

Cela est mon corps de résurrection.

Here in his Reign

Brave and dead and gone away. Yearning for the unexpected desire round the corner on the circle squared. Watching intrepidly.

No hope to be found on the corpse of my epitome!

Truly a thorough blackness has entered my soul, yet all that’s forbidden resides in the disjointed bones covered with golden green moss and been drenched dry at Mymir’s Well. Half way up thru Vanir’s Home in a hallway of sturdy robust Ash & Oak. The three bodies emptied of themselves on a Christian Cross in Muslim garb. 

And there isn’t any shame in that. No shame, alas, when a Krist entombed.

Wary in the pickling. Decidedly enamored with the sparkling dust in high places. Stranded like the eagle in the shadows of Yggdrasil, till the day after doom. 

This is my Love now gone to the heavens, deceived as should be by the bestial sociatal trappings Loki proffered. My embittered terrestrial & meaty clothing regenerating. Eternal soul steeped in unseen blood and salted flesh. 

A resurrected deity. Here in his reign. 

The Wind says, go away. The earth rattles, yet the tempest says, go away. And why?

The wind?    This or any other world would be just fine! I’ll make a seat in the adamant rock, here. It’ll be mine, for always. My name is written in it. It’s mine all white alabaster. A secret name there upon. My godliness calls to me from within.

And the Maidens will always dance round the Pole. Undermining our naivety and the innocent eyes. Making fools of the little boy tethered inside the warrior lad.

All this is good and bright. Nothing will be shunned! Unless I make but spittle of what were words said ignorantly.

And so be it:

     the wind says, go away

but I’ll stay

this great stone is mine, it’s

my Viking blood feeds it all the while.

I give it a Soul. It becomes mine in the hereafter!

It is mine, now.

Au Banquet des Fourbes

Cela a été dit maintes et de multiples fois à de maintes reprises, pourtant les mesures d’antan se délitèrent dans le rond des parjures. God is but a dead man waiting for nothing, seeking nothing; contented within of himself, elaborating no new cycle of thought or deed.

Comme la véridique absence du fiable,…mais à chaque occasion une part de Dieu ne meurt pas. D’ailleurs rien de moi ne meurt. Jamais.

La Mort est un louange de tes tentatives victoires. Ton insoumission à ce qui en l’homme pour toi l’abaisse ici, sur le trottoir se dégrade, t’abreuve d’une incommensurable finition interne & exulte. Ton esprit au fils de rapier incise. 

Dieu est un épouvantail desempli du sens qui pour ses braves mules au dos brisé, exhorte le refus, chicane, et élève le ton de l’esprit. Le chien de garde ou loup indomptable Cherub au seuil au glaive qui flamboie; au banquet des fourbes. Une détresse déchirante dans l’oreille de ceux & celles qui sont sourds devant leur innommable vacuité.

Ô combien la marée monte? Du Néant sur l’imbécile de notre nouvel âge ahuri, retords et cru du PNL. Zen Astrologue de mon cul! Pedo-sodomite de notre grande culture de boeufs trans-genres. Horreur et honte qui pliés en 2 aux pieds de Hel, brulent! 

Atrocité morale!

Couards maudits de mes plus intimes souhaits. Cadavres que je piétinerai avec une joie hardie, avec l’espoir de les voir enfin, se dissoudre dans les couacs du WEB naufragé. Nano poussière à jamais. Autant de bites pixelés égrenés sur le sol de mon parterre inférieur.

Dont je serai ravi de voir VIDE & évidés comme des carcasses de boucher prêtes pour la vente au Grand Banquet des Fourbes, dans leur rêves éveillés enfin humiliés!