jeudi 6 septembre 2018

The Higher Man



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Je veille sur la Machine du Corps Mortel.

Ce n’est certainement pas l’homme enseveli dans les fibres charnues du corps ni l’opinion que l’on a du soi à travers tendons et muscles.  La cervelle défaite de mille combinaisons articulées; rabattu sur le sol de nos amour-propres! Le produit ignoble d’une mauvaise et inepte culture de l’esprit hominid. 
Le rire cynique de telle manière ordonnée d’où a germée l’incomplete abomination de Vitruve et de Léonard. L’automate à tissue organique, golem pour les plages et le Métro de mes souvenirs. La fantaisie cybernétique de l’imposition tyrannique du nombre d’Or. Un illusoire ramassis d’illusoire confection qui se vante.
Les Idoles de son Idéale le prendraient en dérision: ils diront que voyez-vous là? Ce n’est que du vent de la sueur et une densité du peu poids. Un agrégat d’éléments. Une illusion quantique? Le respire des aïeux qui dévie. Le clapotis d’une vague comme le facies de ses parents d’avant et ses enfants après, un évanouissement des heures pendant lesquelles on s’est donné tant de peine pour y évacuer notre sang:

   « le résultat de tant d’hypnoses consensuelles! Ô pour le bref instant d’une  Vanité      
    que l’on réalise!
    
L’homme est une tombe. Ses enfants le sont. 
    
    Et lui-même fait hommage devant des hypogées 
    à base de calcaire & de gypse tandis que
    des larves-mânes et lémures lui habitent sous la peau: 
    c’est un regard narquois qui le guette
    depuis la géhenne de Hell-Nifelheim. 

Âmes perdues englouties alors que le Vide les toise dans la plus grande indifference! »

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Ergo sum angelos. Quia exulto Hominis desuper! Lux aeterna vita coelorum. Crux in cordem canticum clamoris. Canto verbum arbor vitae.
…je suis celui qui terrible brise les sobriquets de tous genres. J’annule la signification d’antan. Jadis est un mot que je ne connais pas.
Je surplombe la maladresse inhérente aux idées que l’homme-fourmis d’en-bas apprécient avec tant d’excès malicieux!  Je suis le regard de l’Homme Céleste, l’Oeil qui voit dedans. Je déchire! 
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Aucune métaphore humanitaire n’a de prise sur moi. Dieu est l’abîme perpétuel qui réside dans ma poitrine. 
The tempestuous wind at high tide! The eagle in the black dust of gloom scrying the portals that connect the stars to our only God.
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Hélas pour l’homme au-dessous de moi. Il est comme l’holocauste d’un lion sur l’autel des joutes littéraires, prétentieuses et savantes: une carcasse maintenant exsangue évidée.  Un jeu d’esprit futile ou frivole, purulent.  Un tas de tripes en l’air pour des bestioles parasites éprises de l’avide cupide mondanité.
Pour le seul profit du Démiurge et son royaume vampire.