Gerda

   What is the Earth, but a kind of situation within the perceiving Mind, invaded by parasites of all sorts, infiltrating the harmonious calamity that the Eternal Spirit forces on the souls of all those who enter its englobing and pervasive perpetual discourse. Because the Spirit is free and transcendental, it entraps taking the soul to its appointed ending making one think its something other than oneself. But in the end its your God in you abiding by you in all and eventually through all that's in your waking and unawakened field of perception. Becoming a concrete thing. To die in some Wasteland. Because the soul needs a better place in which to thrive attaining its abstract beauty. Here where nothing would be decent enough to stand it!

   What is it you call the Earth? Is it all the pretty and ugly little things you see and experience? Crowding the outward surface of the World Place around you? From inside the brain's tentacles?

   And is it with these mortal senses providing you a 3 dimensional habitat, that you are able to deem you understand, comprehending what? While truly, Life is but a trifle something nonetheless? A situation in which and by which purported physical orifices assay thanks to your gullible mesmerized state, excitement. Pleasure. Love. & sadness?

   Everything all around is but a situation. A place in the brain taunting you, your naivety.

   Are those rocks we fathom down deep underneath in some occult region? In the pulp and the pith? Is that it? For those gems we find, unearth and kill for? Making from a whore for one minute a make believe Lady of Honor, of worthy kind? But just all the same a slut.

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   But it's all in the Race, all that's best in it, a kind of Mankind that's gone, got up, fed up, and fled? Or just indeed got board and died off with this 3 d locality? The confines of which, withheld the Sweet and Noble Aryan Soul in rank and stench captivity?

    In a place of broken mirrors and fickle glances. Nano-particulates pervading stubbornly through out the outward organic vessel? Here in these outside places you would call your Home?   

   What unites the brilliant and enduring inward awareness, feeding on eternally on the ethereal Soma, is, that which is good has no badness in it and can have no opposite that would thwart its being. 

   Gerda, is the crucible where our God awakens the True Conscious Earth of our Souls. 

A monad from which a real life issues.

Lucifer's Lantern

   ...and what would be left but the hallow wind, and my curt understanding, for how little it would serve me?

   Yet there is no sound in the brush, the children sleep, the wolf amidst the dead stillness where trees no longer abide on the summits. The hills ripped naked by a UFO fire. The Sun gleaming somewhere else : the stars aligned, no allowance for hidden mischief.

   Surely I must indeed advance?

   Loitering. The mind dispels the awkward tendentious brain.

   The Sun, the Star, the Thunderbolt. Is this how you see me? From within a secret Cloud? Yet, is it with this in mind, you filled my Soul with your loving eyes, together? In friendship for one of yours, here on Earth, where battered souls incline intrepid, where we won't stay? But like you with a deep breath, leaving me alone again in solitude?

    A warrior unkind among the sheep?

   Certainly the giants of yore have gone and disappeared. There enormous stride crushing the broken toppled branches that lay waste; those I myself have climbed on in those upper regions they abandoned.

    A dreamer. A poet. A knight defeated.

   The sword of my Self, a lit wicker in a tenebrous carnal abode.

Truly right from the start

I fought, in spite of me

Clamoured such as Sorcerer.

A son of Satan.

A misplaced man.

A magic crown from which to leap

Toward the very narrow door in Heaven

Watching me.

O.P.O.R.O.F.

   ...on another plane, in another residence. Throughout the inner back stage of the golden shining Sun. A blackness awaits me. In its regal depths a portal of darkness, across the platonic bodies and their mysterious mingling, my spiritual ancestors speak to me, they say : 

Awake & dance, Child of God.

The hot blisters from the mortal skin, hot as hell

Falling on the Earth's retreating lap!

Awake & dance, ô Lovely Kindred!

Let the mongrel beasts keep their kind.

They'll inherit all that's destitute,

Because no innate beauty can withstand 

For more than what's necessary to the sweet & honorable 

The pitiful vulgarity they bring

Here where the World 

Is only the Devil's seat & latrine!

   Like a Green Ray, a lightning bolt breaking, yours & only yours, ride on Venus' loins. A Great Star made of the stuff of Pleromic Hearts.

   Leave the bastards eat the crumbs that fall from Evil's dearth. 

   Your place is in a Viking's Palace, made of oak & ash & pines from the North. But in another sphere, where astral bodies cohabitate, congealing their Kristic sheaves, glorious like the Face of your Aryan God!

   Each one a Black Sun, within which a Green Dragon has conquered moral & physical stupidity, and forgotten memories from the Sky invigorate the once lost Soul.

H.S.H.

Lapis ex Coelis

...et ta couronne est tombée du haut de ton ciel de vers le pôle de ton être intime, ami âme et bien aimée qui au regard dérobe ta sur-célestielle racine. Déchanté, le charme enlace le cordial, et avec précaution tâte l'invisible, ici aux yeux pleins de rage et de fureur! 

Pleure, s'il en est de ta plainte! Que tes larmes abreuvent la dureté des pasus qui ignares se vantent et claironnent leur inapte vanité de geindre, ou gémir la colossale bêtise. 

On combat mais on se plaint et heureusement jusqu'à ce que la terre dévoile et déterre le coeur meurtri. Telle notre preuve de bagarreur! 

Peste! Puis plains-toi encore, puis frappe le mur qui bastionne l'innocent dans un clos de préjugés ou quelques préalables stéréotypes ou modèles pour des moulages futurs de clones de copie-collé indéfinis. 

Une armée sans personnalité, sans être, aucun sens de soi dans aucun de ses éléments individuels!

Le Dernier Bataillon possède un corps de Siddhas-Guerriers dont aucun de ses membres ne peuvent ni ne se ressembler ni lécher le cul d'aucun autre camarade d'armes! 

Si tel est ton souhait, plains-toi puis lutte in kampf d'ici que les idées en ce Monde fugaces ne disparaissent dans le Vide dans le Rien dans le Grand Néant où nos frères nous attendent blessés, couverts de plaies, porteurs de séquelles innombrables, réconfortés cependant par leurs Dames de leurs Amours, leur Valkyrias. 

Leur sang noble et 2 fois né colore la terre en fer. Là où la semence de notre or nous attend. Le souvenir du Paradis libéré de ces entrailles qu'on appelle la Terre Creuse. 

Et comme Plotin sera un oeil au Ciel du nouveau, à faire connaître l'obscurité des nuits éternelles avec comme lanterne l'âme qui purgea la Plainte.

le Maître de l'Âme

   ...je te rassure que tu n'iras pas plus loin que ton ombre opaque sans lueur ni florescence, écartelée contre les anfractuosités que la mélancolique obscurité dessinent. Là quand jour, où des moineaux se baignent dans la poussière, chassant les bestioles sous leur mince plumage. Les chuchotements se laissent détourner, alors qu'au recoin de ton âme le désert de ton esprit se forge : aride & inhospitalière, c'est une solitude de crépuscule où des cauchemars qui ne t'appartient pas te harcèlent à répétition juste devant l'aube avant que la nuit de tristesse ne s'achève. 

   & c'est vrai, des larmes qui ont infecté la chair de l'astral, humectent le creux entre l'oeil et l'os du nez droit. 

   Le songe mauvais te laisse pantois. 

   Vénus à l'horizon annonce avec ses anges-déments, la fin de la nuit dans le vent & dans les forêts qui ne sont plus là; résidence qui autrefois étaient l'hôte habituel & aimable des lutins des gnomes & des élémentaux perplexes et sans maison ni refuge ni abri, hélas. 

   L'ange haut de 7 pieds ou sinon plus te conseille, te portant le secours te prévient qui du néant s'aventure : "sois le maître de ton âme!

   "C'est toi qui décide quand tu aimes ou quand tu devrais haïr. Toi qui te repose chaque instant, que tu abandonnes la veillée du sommeil qui fuit, te laissant gagner par le fatigue enfin, des vigiles; ton corps mis au marécage. Sans bière. Sans fleurs. Sans témoins de valeur! 

Les roseaux qui pliés sous les astres, plaignent la durée des supplices de qui combattent pour perdre, perdant encore, vers le malheur, et perdent cependant illustres martyrs inconnus dans l'ignominie parmi ceux indigne d'eux! " 

Le Linga Shârirâ qui terrasse la dépouille des erreurs
 issue du néo-cortex du Démiurge!