Comme un ange oublié veilleur quelque part dans quelque niche absconds, sous terre sans désir ni l’envie d’appétit de sortir. Ou fuir s’en aller. Aucun secours qui vint du dehors; hélas cela exprimait d’avec l’obscure ténèbre alentour. Maelstrom perpétuel. Hantise rugueuse inepte et coupante! Le Ciel son ardeur pétrifiée!
Le hâle vêtement effiloché qui reluit se terne. L’oeil voit. Clair regard aux yeux solaires tant et tels blues. Le titan se trémoussa à terre, assis.
C’est son Dieu qui l’eût fait, l’eût parfait tout en haut des Cieux, par-delà le dome désert dépourvu d’astres. Mais certes la crinière hautaine dorée malgré le vaste béant, éclairait de ses lustres les plus inviolables les prémices de l’enfer dévastateur. En bas revêtu de terre il scrute imperturbable.
Du coin de l’œil, l’auburn s’étire. Il voit du sein de l’abime la terreur qui attendait tout débâcle. L’âge n’est plus de ce temps songeur. La nef s’affrète! L’eau ruisselle dans d’étroites rigoles. La terre s’agonise sous les pressions insupportables là où l’âme s’enfle sous la délicate ambroisie, qui recouvre sous le feuillage converti en humus sa chrysalide de pierre. Figure d’étoile en regain de l’empyrée!
Enterré dans le roc il respire, se heurte face à sa mauvaise humeur, irascible inconsolable, et impatient. Vaincu par le poids illusoire qui vaut la pénurie de l’esprit, dans ces limbes sub-alternes, s’étouffant sous le couvercle aérien, blême & gris.
« Là haut, ma Muse m’attend.
Effritée comme une huitre en porcelaine.
Le bris des brisures.
Eclat de l’éclair.
J’ai rêvé d’Elle, je rêve d’Elle.
Son Ombre en soie m’illumine
au-dedans.
Son Ombre m’est douce
et rêche,
y pénètre tout ce qui endure.»
L’harmonique de sa symétrie azure s’accorde aux souvenirs impalpables. Vestiges irrécupérables fuyant l’intangible mémoire! Ce Paradis d’Asgard jadis notre possession je vous en conjure, tant une précieuse gemme qui dans notre coeur veillait autrefois sur les parterres fossiles autour du Monde du Nord.
Ce demain ressenti avec anxiété tant esperé par nous c’était d’hier, qui s’impatiente impertinent; nos très chers frères de la Voûte céleste qui jadis des astres au ciel, déchurent dans ce cimetière de l’idéal!
