Retour sur retour engendré par la médisance qui se refrène au bord
des lèvres injustes, inoccupées d'une présence attentive
en retard sur elle-même aux affres de Tartare.
Quoi que tu fasses, l'abime te poursuit et injure le souvenir de tes Aïeux
la fatuité de la candeur, l'espoir d'honorer la couronne des Pères.
Mais la fantôme Matrone, si amère, acariâtre si sotte! perpétue
la si Grande Sottise de sa pudique concupiscence.
Jalouse des vivants célestes, elle plombe les ailes des Braves!
Hélas, l'âme de renaître et d'armer encore d'autres ossements
se recouvrir de chair, se rendre prisonnière de l'enclos suicidaire,
et du sang et de la bile avec ses viscères, la terre gloutonne
Avide de purulence de putréfaction et de l'usure de l'aether sublime
incarcère aux confins d'une bulle gigantesque en érosion, l'innocent.
Mais étant un et unique, pérenne comme du diamant, réfractaire
même au fond brut où l'air tremble de couardise
Mon Oeil voit scrute perfore les barreaux étanches des parois
faites de mains d'homme et de djinns assistés;
Leur arrogant édifice bâti de paille totalitaire
et volatile en son grain, se perd s'évapore.
La roue qui tisse, notre chère Lune au haut du dôme
attend impatiente à chaque coin de rue
le peuple qui habille nos carrefours du flux et du reflux :
Nos artères bourgeonnent de tant de vanité, regorgent les villes
les villages et le désert des plaines
se creusent de tant de tombes : la Lune
se raffole, impatiente et pleine de projets
d'histoires paradoxales, de vulgarité et du nouveau
de lassitude déçue.
Mais je suis l'époux de la Nymphe au Mantram unique
que j'ai gagnée avec des ruées, anxieux de plaire,
dans la bataille : au Combat mon âme a été vilement assassinée!
Nous nous embrassons aux enfers comme au pays de l'Eden,
Je vais où je le souhaite, c'est le trou béant au coeur
la vacuité noire qui m'éclaire qui me guide, et m'instruit!
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| Le Corps du Kristos et son socle de pierre brute : Symbole de l'Immortel Esprit Aryen qui anime le Vrai Monde des êtres vivants et de l'Irminsul, l'Arbre Colonne, la foudre transmutée en pierre. |
Qui tient le rouet au fuseau de fortune, qui tissent les pleurs la joie et le désavantage, des uns comme pour des autres le crime de baver sur le macadam, et de saliver comme des porcs épris du vagin? Qui programme le disque du borgne éclopé ou de l'encélophalie avortée?
Est-ce bien Chakravarti le Meneur des bagatelles linguistiques qui débattra le sens des chimères récalcitrantes?
Au vide du moyeu l'ivrogne se tient blafard, démantelé. Près de la sortie, il se dessèche. Le cul en l'air sa tête dans une mare de vomis. Encore une fois de reprendre le retour des cycles tournants, indifférents.
