L'Homme et l'Anthropoïde

A force de démence et de cela même qui l'alimente!...

...à force d'imprudence, le discernement qui s'en va en s'amenuisant,...les outrageuses pratiques d'injustice, et l'excessive accoutumance à l'imbalance entre l'émotif et l'intellect qui se doit de percevoir l'absurde, inane et la débilité de l'assistanat socialist qui amoindrit la "souche" de l'ÂME...

La force qu'on brise à coups de matraque à cause d'une prétentieuse lâcheté sociale et acide, la combustible de la main gauche et ses dérives corruptrices qui brulent le coeur enfoui dans les ténèbres.

Est-ce une moindre faute que d'avilir l'éclat doré puis de suppléer à cette investiture ignoble avec un dogme adogmatique puerile, où enfants et femmes et hommes se dissolvent comme de la bitume au mois d'Août? Et seul le noir au chocolat, et quelque dieu métissé régneront ici en Enfer dans les entrails cancérogènes de la glèbe? 

Une terre sans équilibre, où tous seront mêlés sans distinction à défaut du respect, sera bonne pour les déchets en attendant le grand cosmique tri! 

***

Il est vrai qu'il ne faudrait jamais compter sur l'apparence faciale qui prétende être la Face de l'Homme car voyez-vous nous oublions avec quelle facilité qu'il n'y a que 144,000 et ni plus et ni moins. 

Combien sont des enfants du Malin? Combien y en a-t-il? Qui fait le compte et qui en a calculé le nombre? 

Méfiez-vous de votre pernicieuse vanité, scrutez donc vos propres aberrations présomptueuses. Depuis l'Eternité le compte est bon. 144,000 sur 7,600,000,000 et ça donne quoi? 

L'anthropoïde et l'Homme, l'Ivraie et la Bonne Graine pleine du Respire Divin. 

Tu quitteras la carcasse, et les lambeaux de chair se mêleront à la poussière sous les pieds des bipèdes humanoïdes...tes os deviendront des pavés sur les sentiers des gnomes. Les fées t'amèneront enfin chez toi dans leur antre dans l'Ether.

Wreaking Havoc in the Corridors

They would bust down from the inside all the hallways of the sacred Mind. Wreaking havoc and petty calamity on Divine Modesty!

All women would be whores and your Mothers as well; what a cherished dream to be dreamt in a democratic crowd!

Rampant homosexuality and perverted eyes! Wandering dead souls, their children the reflection of an aberrant immoral intellectual inflection! 

Going deep and deeper into the fermenting organic thing, a human soul gets lost, becoming a putrid devil, full of conceit and bugs in the brain! And our wonderful Res Publica Occidentiae possesses all the processes or is possessed by that which leads to an oblivious denaturalization! 

A place where angels would fear to tread, a cavernous abysmal thing, with moral death as its motor, perpetuating a singular miscegenated incongruity.

There will no longer be any eagles in the firmament. All will be dreadfully mixed. 

And happily no more divine spirits will inhabit the dreadful mortal jeopardy of the understanding soul that has always haunted the Hyperborean Mind. 

hearth of the soul

I would let you burn it out.

Up to about, just before your physical demise came.

You'd have the time to know and judge whether it was you or your body, incinerating!

Then again, perhaps not. Man is quite a conceited doll. Using words of which he has no idea of their clouded origins and supposed meanings. 

He's a product in the making being undone eternally at a crossroads! A freak and unaccountable nature full of trifle vanities. A puppet for demons and departed souls. An ejaculation fraught with imagined destinies. A miracle amongst the things that must die continually. 

The forgotten epitome that was once God's proud effort. 

Who is it, "incarnates", in the animal flesh? Made to partake of disintegrating particles? An eye and an ear waiting in the vestibule, blinded by a block of rotating atoms!...gleaming with affection. 

A programmed idiot using life out till it leaves him, or until angels take him away in spite of all individual will.

Has God forgotten the soul? Or is it just that our eyes cling to what earth worms desire?

Futile et Incongrue

Sois facho! ...et basta.

Sois noble et restes indifférent devant le regard péniblement minable du soi-disant pauvre plèbe. 

Le mental du paria sans honneur est à être rejeter en bloc et Le Grand Dieu de tout ce qui existe te remerciera pour ton courage et exceptionnelle individualité face à la stupidité générale qui a tout envahi de son déliquescence insipide et/ou futile....infecte et immonde et incongrue.

Mieux vaux haïr ce qui est laid et tous ceux qui lui font des homages.  

Sois à la hauteur de ton Idéale, pour le reste le diable est le compagnon de l'hypocrite et de l'esclave qui se prosternent devant ceux et celles qui sont bourrés d'argent et qui quand ils  défèquent insultent même la nature sauvage des primitifs!

Il est vrai que le Divin ne connaisse que le réel(el haqq), alors que le superfétatoire lui est inexistant comme l'est l'infidèle qui ne sait pas que les étoiles veillent sur l'esprit(ruh) des Martyrs du demain.

Je veux dire, que le Tout Puissant aime de tout son Coeur le Courage et la Bravoure des Innocents Combattants! ...et Il hait le polystyrène nano des techno nerds médiocres et abominables qui pleurnichent leur inéluctable disparition dans l'abîme d'Enki...à jamais oubliés, Dieu merci!



   

dust to dust

...dust to dust, alas the particles clog the main stream!

The spirit moves underneath the great mass of things, upholds the head up high. All calamity breaks down, while fairies in the wild hide their intimate beauty.

Would a wild boar live amongst the man of today? Is today's anomalous "man" a man, like the boar is a wild boar: a natural watching creature, seeing in the woods, where his awareness is God's in the deep dark savage wilderness?

The spirit heralds death to plastic being. The wondrous stupidity that the fake gods pretended to make, is yet as if having never been! ...dust to dust!

Even the wind lives, breathes in the nostrils of things, inaugurating Paradise's presence.

My soul is the Spirit. I watch calmly, the sword in hand. My death has given me my Eternity.

I am happy, not to be a spectre with the world's attire. Happy to see that my dust absorbs the wind, my spirit reanimating with the Lord's benediction my RIGHT TO THE RESURRECTION!

My dead body in ashes coagulated in another Sacred Sphere. An angel given to the Eighth Climat. God is Great.

BOGUS

Get out and go inside!

C'est devant toi qu'il reste à décortiquer la complexe bêtise que des hommes imbéciles et prétentieux avec leur vaine gloire ont délaissé sur le macadam des idées nobles. Tant d'années d'égarement, dans les fausses des anthropoïdes façonnés par culture délétère et affection de vaine sottise:  où Platon ou Plotin et Proclus n'ont pu deviner l'énorme supercherie instruite dont ils ont eux-mêmes était les mules! ...des portes paroles des choses publicaines.  L'honneur des plébiscites.

Te plains-tu de quoi? D'être fourvoyer? D'avoir par proclivité pris un mauvais chemin, alors qu'avec l'éducation et l'insemination des préjugés métaphysiques, cela était inévitable..... les Stanislas et les Scwaller de mes couilles, pour berner un autre imbécile du bas quartier, en quête de pseudo-religion et de pseudo élégante pensée!

Un homme libre en vaut un martinet, et deux hommes libres et sincères valent le grain du sable sous le poids d'un fennec. 

Mais Schwaller est aujourd'hui un tas de déchets sous les pieds de ma Mère morte. 

L'Elite, les Elus et la Matière de la Conscience

L'esprit des consciences contient dans son intime fabrique l'intelligence vitale d'une sphère de l'être et de son mode d'expression organique, que cela soit ordonné avec cause ou raison ou à l'insu de ce mode même de l'action. La cause de la compréhension, de l'aperception des choses réside chez l'individu "humain" d'après le bon fonctionnement de l'appareil psycho-physique, ou tant est qu'on le conçoive pour la plus grande majorité des hommes.

Mais un Monde est le lieu de ce que l'on pense voir et ce Monde est à l'origine de ce que l'on croit avoir compris. Et encore. 

En fait cela est très complexe, mais ne l'est pas au fond pour celui qui saurait faire la distinction, entre ce que des sphères de conscience imposent,  d'avec la perception pure.

Aller dans les détails, dans le fort du sujet prendrait sans doute des pages et des pages afin d'expliciter la subtile coalescence qui fait, que nous savons très bien que celui qui serait à un stade plus vrai dans l'épuration de la matière de la conscience vivrait selon son mode, dans un milieu insoupçonnable, qui sans doute resterait inaccessible de par sa nature à la plus grande majorité des humains, quelles que soient les Races!

L'électron divin, s'est semé sans difficulté, au creux de notre coeur, et le corps que nous adopterons désormais, est hors d'atteinte de l'esprit vulgaire des vieux métaux. Certes, l'inévitable putréfaction attend le cadavre, mais seulement le cadavre.

Il y a en qui mettent en pratique les 8 Béatitudes. Mais l'homme en qui n'a pas été implanté la semence électronique, même qu'il pratique sur des millénaires, cela lui ne sert à rien!

Par contre, en qui la Foudre a frappé, il incarnera du fait nos Carrés Croisés, car en lui vit et voit et respire le dilemme de l'Enfer et la Grâce des Aryens. 

L'Aryen ou l'Elu, celui qui a été prédestiné, non selon le Zodiaque ni d'après les entités éthérées qui pullulent en précipité, mais selon une Volonté Céleste Ineffable. Une Volonté qui aveugle ceux qui n'ont pas de vue. 

Patience Frères, nous vaincrons ou bien nous mourrons, IMMORTELS. Caressés par la beauté que nous humerons et qui nous jaillira des Coeurs.

le Peuple du Feu

...des coques vides, sans contenu individuel. Ni âme qui vive, ni essence consciente incarnée!

Une débâcle des plus tristes, sans espoir: tout est un malheur pour qui s'attend à autre chose: car l'homme de provenance artificielle crée il y a des millénaires, n'a jamais eu ni reçu au jour de sa conception un souffle conscient ou divin.  

Cela abats le désire de persister au jour le jour ici quand la folie prédestinée de toute civilization a déjà été truquée, lancés contre le mur et qui retombent comme des dès pipés. De prétendre une valeur quelconque à quelque face humaine parce que cela se promène dehors dans le décor;  qui n'a ni complexe pneumatique, ou substance éthérée, ou en qui n'a jamais été semé la moindre graine de l'immortel!

Mais c'est le monde du peuple du Feu. Le royaume des créatures de Tartare! Le lieu où habitent le fourbe, et l'homme-âne. Le pays d'Othello. Le royaume du Roi Lear et du Poor Tom.

C'est ici l'époque quand Ophélie se noie! Et Hamlet se laisse berné par son propre nombril et le spectre d'un assassiné, qui voudrait du nouveau humer les effluves du sang chaud encore une fois avec un coeur de mortelle chair et os.

Ah, pour le calme d'une bise à l'aube, la fraicheur du ciel très bleu, l'eau claire de l'Euphrate avant l'exil. 

Mais Kalki estime qu'il est temps de balayer, de raser les montagnes, de briser enfin le gay pride et son insulte envers le pur innocent de l'arbre du Paradis.

Le temps est venu de tuer Hiram. Jeter dehors la Reine de Saba et détruire encore le Temple plein de Perfidie et d'Atroce Laideur. 

Solomon en colère.

***

ô combien de temps encore avant de revenir, las du chemin, et d'avoir croiser la route de tant de morts implantés? Faudrait-il faire comme Pythagore et fuir les fèves qui germeront en pseudo-vivants les jours après demain?

Plutarque et les 183 cercles pour l'éternité ni innombrables ni à perte de vue, mais autant de sphères de conundrums peuplés d'inerte masses d' hylé inconscient et sans sentir leur inéluctable démise dans l'avenir d'une quelconque sphère de brutalité: Royaumes de Salamandres, Ondines, Gnomes et Sylphes! genii loci...des élémentaux qui ne cessent de se le raconter. Hum. Ancêtres des idiots de hier et de demain.

Ils vivent dans le tissu d'un rideau de feu, qui s'incendie comme dans un plasma vague trouble et qui manque de netteté aux contours. Rien n'est vrai au fond, mon ami. Rien n'est vrai aucune chose de son ombre ne possède une véritable conséquence.

183 disposés en Triangle: la Plaine de Vérité une farce un mirage présent au giron d'Hécate, un chien à ses côtés. 

Et tout ce qui est ici ou ailleurs est sous terre. Recouvert de poussière de peine et d'effort.

Salut à Toi.






  

le Peuple du Feu

...des coques vides, sans contenu individuel. Ni âme qui vive, ni essence consciente incarnée!

Une débâcle des plus tristes, sans espoir: tout est un malheur pour qui s'attend à autre chose: car l'homme de provenance artificielle crée il y a des millénaires, n'a jamais eu ni reçu au jour de sa conception un souffle conscient ou divin.  

Cela abats le désire de persister au jour le jour ici quand la folie prédestinée de toute civilization a déjà été truquée, lancés contre le mur et qui retombent comme des dès pipés. De prétendre une valeur quelconque à quelque face humaine parce que cela se promène dehors dans le décor;  qui n'a ni complexe pneumatique, ou substance éthérée, ou en qui n'a jamais été semé la moindre graine de l'immortel!

Mais c'est le monde du peuple du Feu. Le royaume des créatures de Tartare! Le lieu où habitent le fourbe, et l'homme-âne. Le pays d'Othello. Le royaume du Roi Lear et du Poor Tom.

C'est ici l'époque quand Ophélie se noie! Et Hamlet se laisse berné par son propre nombril et le spectre d'un assassiné, qui voudrait du nouveau humer les effluves du sang chaud encore une fois avec un coeur de mortelle chair et os.

Ah, pour le calme d'une bise à l'aube, la fraicheur du ciel très bleu, l'eau claire de l'Euphrate avant l'exil. 

Mais Kalki estime qu'il est temps de balayer, de raser les montagnes, de briser enfin le gay pride et son insulte envers le pur innocent de l'arbre du Paradis.

Le temps est venu de tuer Hiram. Jeter dehors la Reine de Saba et détruire encore le Temple plein de Perfidie et d'Atroce Laideur. 

Solomon en colère.

***

ô combien de temps encore avant de revenir, las du chemin, et d'avoir croiser la route de tant de morts implantés? Faudrait-il faire comme Pythagore et fuir les fèves qui germeront en pseudo-vivants les jours après demain?

Plutarque et les 183 cercles pour l'éternité ni innombrables ni à perte de vue, mais autant de sphères de conundrums peuplés d'inerte masses d' hylé inconscient et sans sentir leur inéluctable démise dans l'avenir d'une quelconque sphère de brutalité: Royaumes de Salamandres, Ondines, Gnomes et Sylphes! genii loci...des élémentaux qui ne cessent de se le raconter. Hum. Ancêtres des idiots de hier et de demain.

Ils vivent dans le tissu d'un rideau de feu, qui s'incendie comme dans un plasma vague trouble et qui manque de netteté aux contours. Rien n'est vrai au fond, mon ami. Rien n'est vrai aucune chose de son ombre ne possède une véritable conséquence.

183 disposés en Triangle: la Plaine de Vérité une farce un mirage présent au giron d'Hécate, un chien à ses côtés. 

Et tout ce qui est ici ou ailleurs est sous terre. Recouvert de poussière de peine et d'effort.

Salut à Toi.






  

MALAMATI

T'es devenu un zinzin! Heureux le cinglé qui habite le quartier des sains d'esprit. 

Te comporter d'après la règle du jour selon le zappage de ceux d'en haut qui vivent dans les airs...à quel Hz/sec si daemon désire?

 
Le Soleil et la Lune se le débattent, tandis que Saturne et Mars appuient du renfort le Centaure.  La pendule gammée déambule, alors que les Ourses balaient l'Hyperborée. 

T'es connecté au terre, ton oeil la guidée du Ciel. L'Ange des Morts parade la grandeur de Dieu. 

J'esquisse la santé du coeur tripoté par une volonté céleste.

Fou! Fakir et Derviche!  Aucun. Un homme qui atteint la Mort du Monde. No holds bar. Pas du quartier: il est de nouveau vierge dans l'âme. 

Il porte la Terre Sainte au sein de sa complicite poitrine.

Vince aut Mori! 

Brujo ou Sorcier et le voile sur ma figure!

Quoi que tu fasses , tu resteras en dépit du tout, dans la ténèbre. Un Nagual dans l'herbe, fondu avec des branches de romarin, le chiendent, et un ciel sans chemtrail: un Marabout Blanc. 

Sa tête est pourtant recouvert de chair, et le sang y flue, indéfiniment, d'ici qu'il meurt....poussière à jamais. 

Ah, pour les complexes qui troublent le sommeil des bienpensants, quel cauchemar! L'heureuse fin m'attend, de l'autre côté, sur le bord de l'autre rive. Il n'y a plus de larmes qui coulent sur le visage hagard. Plus de visage hagard. Plus de répit au moment de l'heure des fantasies ensommeillées!

La Muse y prend patience. Elle s'énerve. Le soleil frappe la figure de l'initié! Une baff, une claque une gifle!...et la Shakti
se dissuade de l'utilité de ce Monde des dégonflés. 

Dans les particules atomisées, le scarabée se retourne dans les denrées sur ma table!

Bouraq! Est-ce l'Enfer ou le feu du Paradis, quand Dieu se promène dans l'Eden des Braves? 

Vois-tu ma figure, et encore une fois je t'échappes!

J'ai monté mon bien aimée, et on me traite du fou, du diable ou du sorcier!

Ou pire encore pour le peuple du feu, ils n'y voient que du vin, du sexe et du Shaïtan!

STUPID MEN AND FUTILE LIVES and just plain uneducated!

Not everyone can go inside, you know. That would be silly, and just quite stupid.

How many people, if one could call them that, are but some meager evanescent spectre. Parading on the troubled surface of the Samskaric mirror. Stupid and futile. As futile as all that becomes corrupted, falling into earth. Even the worms in my garden have more of a soul, then even the false god of the civilized human golem.

Who would dare, tell me if you can? Some talking makeup on the screen…a bad design, another awkward drawing. The god of Judea!

All this just makes up another graveyard. A grandmother, your little child. Is that all? Are these just dead souls and dead eyes, vacant or just plain mean. Mean, stupid,… and what a futile life!

Do you live only to defecate? Eat cheese and drink wine?

Did a God make all this mess? Or was it your neighbor, your friends your children the pasteur and your wife?

***

I’ll go inside and see for myself! No one, not even Elon or David B. can follow.

What’s on the outside, is a great big curtain dangling.

Inside the rock I’ll bury my soul in my God’s fortress:

VAJRA.

Ut Ille Erit Princeps, Esto Sulpur Aethereum

...et aliquid non vulgat ostendere, Princepium!

Que les autres ne le possèdent pas que t'importe!

C'est des excréments de cette panoplie de douleurs justement, de ces soufres du vulgaire que se tire l'aliment des corps déprogrammés pour une gloire d'Outre-Tombe. Que Destin et Bon Dieu ont préétabli depuis le fondement du primal océan de Son Coeur, les êtres complexes qui s'entrelacent, mutuels dans leurs réciproque interdépendance colloïdale.

Tu es principe du Soufre. Tu l'es, puis tu attire à toi le Mercure Universel!

Morphic Resonance: between Entelecheia and the Inert Powers of the Unfathomable Abyss

“ Puppets cannot oppose or defy the puppet-master ”
—Cosmo Entelecheia’s motto

Have you really any choice in the matter? Can you do anything about it? Or are you just a potentially rotten piece of cosmological design? A deadness in the winds of bosons? A miraculous ridiculousness that pervades the infinite emptiness?

Are you a genetic consequence of morphic bombarding? Wrapped in a kind of cellophane, the insides of which do not belong to you and perhaps for that matter to no one?!

What ever you see and think, in whatever context, it has been created with the intention of piggybacking the total denial of your right to selfhood! You are a Golem that has been designed, for all intents and purposes with the idea of destroying the root of your archetypal being, its only intention to eradicate du fond en comble, your Godhead. There by liberating your subtil and gross organism from its aristocratic endeavor? Using your vitality!

Ô how I wish to resonate with all and every living thing, a DNA ladder with limbs a torse a head provided with of course some sort of sex! A metaphysical anomaly doing something to provide help to all the poor whales being killed and eaten by all those awful Japanese. Ô to save Willy, Mother Earth, and of course assure welfare for all our wonderful foreign parasites! Like a dog who loves lice. If only we could morphologically resonate all humanity to some ideal cosmic tune and make children and fags happy again!

I’m sure that at this very moment we are electronically depriving of you of your supposed soul. That with God’s unequivocal good wishes of course and Tel Aviv’s supernal orchestrating, we shall one day mutate into something progressively extraordinary: absolute empty vessels where no angel would dare to tread!

Do you want to be morphically transformed? Into a Hollywood movie star? Visiting Cannes on a red rug with Woody Allen’s dead eyes? Wouldn’t be just marvelous to be without shame and live in West Hollywood?

To go to Claremont College with Rupert Sheldrake,  speaking about a dog’s incredible psychic powers and playing with little magnetic balls?

Ô how wonderful everything is, all humankind is waking up collectively: a horde of organic clones unconsciously and electronically controlled just before it all just splashes into quarks fermions then leptons against the Great Big Humanitarian Palestinian Wall.

But of course all that was thanks to Intelligent Design. The Great Architect and his Elohim builders.

the G:.A:.

Determined and conditioned by a great gigantic magnetic flow! Which by the way is chaotically fought over by the mighty few added to by those who loyal bureaucratic patriots,  watch over us. Playing with the living nervous systems that inhabit all scalar fields on this earth.

All creature wellbeing is played with thanks to old Rupert and academic naivety. The electrons are dangled with and all mineral vegetal and organic life not to speak of necessarily the genies and invisible folk are abused and mistreated, in order to help humanity up onto its way toward SUPRAHUMANITY  and a more intense vibrational harmonic love story.

Because the Golden Mean is the only practical  modus operandi worthy of of our thoughts or energetic pragmatic application: There is no other way out of here! 

Phi and a little bit of electrical booz. Some Bob Marley and microwave grinding in the higher or lower cortex sequences. Leibnitz and the Universal Emancipation of the Monkey Mind.

I put my hands in the puppets and I make them move.

Or, I'm my own hand moving my own fingers!

Avatar ou Chiche!

Tu pourrais bien attendre tout ce que tu voudrais, le Retour ne reviendra pas.

Pythagore et Nietzsche ont cru dans des intellections conceptuelles pour peu que cela leur donnèrent un moyen de combler le vide de leur vie et l’émotionelle futilité de l’entéléchie de pouvoir obtenir dans le domaine des confusions physiques, qu’ensuite le mammifère anthropoïde allait admirer comme un singe dans un Zoo le fait derrière les barreaux dans ses moments d’oisif loisir. Lorsque l’ennui ennemi attrape par la gorge l’homme consensuellement conforme et spirituellement truqué, loin de sa « nature propre« , a avec l’inconscient collectif renoncé à la victoire sur la Mort de l’Âme.

La notion des cycles et de l’Eternel Retour suscite en moi un mépris bien que je ne puis que reconnaître l’inéluctable véracité de ses premices qui avec aise ont toujours pu se démontrer en tout cas pour moi-même, sur de multiples plans, et cela depuis bien bien longtemps!  Depuis bien avant que je ne reçoive le marteau de mon Soleil sur la tête. Et un dégoût royal pour toutes les formes de politique! Demos! …ou Res Publica! Proléteriat! Aristos et Droit Divin.

L’archi-grand bandit qui aime tant boire bouffer et baiser puis déféquer, encore et encore. Et se délecte dans l’idée que lui donne le repos des pierres insensibles laisse un cru d’incommensurable calamité dans la poitrine. On s’étouffe, comme quand des particules de barium qui viennent des chemtrails se déposent sur les alvéoles des bronches.

Satan, il aime le sang le sperme et l’excrement! Il aime les micro-ondes, l’infrarouge et l’ELF! Les tours de relais et les scanners, et il aime aussi le grand manque de pudicité! Il adore le chimiothérapie et l’iode. Il est composé de prothèses articulantes. Sa science est Occulte et Evangélicale. La Bible est son Vade-mecum indispensable. Il est le Roi de l’Ambiguité!

Il aime les vacances, les nichons en l’air, la plage et la vanité des bourgeoises assises sur leurs fauteuils d’osier devant la spectaculaire panorama des hauteurs de Nice!  Ô pour l’opulence extravagante des beaux cameras de surveillance à chaque coin de rue. Nous sommes dans les mains de dieu!

Il a une haine pour les frontières. Le paradis sur terre est pour lui le Welfare State.

***

L’homme post-post-modern est un faiblard qui ne mérite pas que Dieu lui concède la moindre attention. Son affection, Il la garde bien pour les chats et les chiens et les muettes. Parfois Dieu compatît avec les Forces de l’Ordre.

L’Avatar ne viendra pas ici, mais ça fait un moment qu’il habite le vaillant regard des innocents.

C’est toi qui es Kalki ou chiche!